Jaws, o Tiburón, de Peter Benchley, si no fue el primero, fue el segundo libro sin dibujos que recuerdo haber leído completo, de cabo a rabo.
Lo hice sólo porque no tenía suficiente edad para ver la película. Tiburón estaba clasificada por la censura como un filme para mayores de 14 años y yo tenía apenas ocho (sí, todo esto sucedió hace más o menos un siglo). Ahora que lo pienso mejor, no sé qué puede ver un niño de catorce que no pueda ver uno de ocho. Pero, en fin, así era la censura entonces.
Menos mal que no la vi en su momento, porque el libro de Benchley, que no es más que una novela de pesca (como la película), me inoculó el gusto por la lectura. Mi primo, quien sí vio la película en el cine (era amigo del hijo del dueño del único cine de su pueblo), se hizo pis en los pantalones en la escena del ahogado calvo.
Todo lo anterior viene a cuento porque he leído una nota sobre la muerte de Peter Benchley y, de repente, volví a tener ocho años y una rabia tremenda por no tener catorce, y por tener que imaginarme la película a partir del libro.
Gracias, Pescador. Descansa en paz.
